МОЙ ТОЛЬЯТТИ
Вдали от
родного дома, родного неба чувствуешь себя
осенним листком, оторванным от дерева суровым
порывом ветра. Летишь всё дальше и дальше, и вот
под тобой уже чужие огни, чужая земля…
Любуешься
падающим экваториальным солнцем, сонными
английскими туманами, парижскими садами – душа не согревается. Красота
эта чужая. А вспомнишь три застенчивые
берёзки-подружки, шепчущиеся на поляне посреди
леса – и сердце замирает, и, кажется, сами собой
слагаются поэтические строки…
